Le blog de mansfield

                                                                   C’était pour moi le réveillon à ne pas rater. L’année 85 avait été un cauchemar. Nous l’avions commencé à deux, avec  tout plein de projets et je l’avais finie seule, une rame à la main et ma barque enlisée dans le sable. Les copines, celles qui m’avaient soutenue au début en avaient marre de ma tronche à la : you know what, i’m happy !

Donc, cette Saint Syvestre me promettait un tête à tête avec la télé qui diffusait un programme d’enfer du genre soirée au Crazy Horse. Pas de quoi émoustiller ma libido de fille un peu paumée et souquant dans les dunes. J’avais ramené un prospectus de la boulangerie, un de ceux qu’on attrape distraitement avec le pain et la monnaie et qu’on fourre dans sa poche.  De ceux qu’on lit tout aussi machinalement qu’on salut les voisins d’un bonjour, fait pas chaud aujourd’hui.

Et dessus il y avait des mots magiques : réveillon, soirée, tables par tranches d’âge, hôtel, salle des fêtes, covoiturage possible pour le retour. Je me suis inscrite sans réfléchir, je ne savais pas où ça avait lieu et j’ai payé la somme astronomique qu’on m’a réclamée.

J’ai cogité après. Ce que j’allais mettre, si je m’offrais le coiffeur, si je me perchais sur des talons, et quel rouge à mes lèvres et quel sac à mon bras et….

J’ai un peu rêvé du covoitureur, qui ne pouvait pas être une covoitureuse bien sûr. Avec tout ça, mon spleen avait disparu et mon ex s’était noyé dans un puits. Il faut dire qu’à force de pagayer dans le désert on tombe parfois sur une oasis.

Ce soir là, j’étais Gwyneth Paltrow dans une robe vert pomme et vaporeuse, partant pour arracher Brad des bras d’Angelina. Quoiqu’à l’époque on s’intéressait plutôt en France à Emmanuelle Béart et Daniel Auteuil. Mais bon, moi j’aurais pas escaladé l’Anapurna pour Daniel Auteuil.

Un type est venu me chercher sur mon lieu de travail. C’était rudement bien organisé. Mais il n’avait rien de folichon le covoitureur, ses premiers mots ont été pour me dire qu’il avait une gastro et venait d’avaler deux comprimés d’Imodium. Difficile de l’imaginer en séducteur.  En arrivant dans le hall de l’hôtel, on nous a offert les coktails de bienvenue. J’ai eu l’impression d’être au club Mé. Il ne manquait que les colliers de fleurs et Michel Blanc. Je me suis demandé si je n’allais pas filer en douce, mais j’avais claqué 500 francs. Ca stoppe la lâcheté, je vous assure. Et j’avoue que la salle toute bleue, façon nuit étoilée m’a plu tout de suite. Nous étions dix par table, avec nos noms devant nos assiettes comme en classe, pour que la maîtresse elle se rappelle.  Il y avait très peu de filles, deux trois, moi comprise, si je me  souviens… Autant dire qu’on nous avait attablées avec des loups de Tex Avery.  Evidemment, j’ai flashé tout de suite sur le garçon en face de  moi. Je voyais bien qu’il était un peu jeune, cinq ans plus jeune  que moi pour tout dire, un peu gauche, un peu maigre. Mais il était beau, si beau, tout brun, bouclé avec de magnifiques yeux bleus. Le défaut de ces soirées, mais est-ce un défaut, est de proposer des danses tout au long du repas. Alors soit tu t’empiffres pour avoir l’air occupée et ne pas tenir la chandelle, soit tu meurs de faim car les plats circulent pendant que tu danses. Moi, j’ai failli me payer une hypoglycémie, à roucouler dans les bras de Roméo. Surtout qu’il m’a draguée comme un  mufle et j’avais besoin de ça à l'époque. Je recherchais une distraction, pas un compagnon. Sa première question a été :

-         Ils sont comment tes yeux, parce que là dans le noir, je vois pas ?

D'accord il n'avait pas trop le choix. Mais qu'il m'ait abordée sans me regarder, sans m’observer, qu'il ait fait danser la première venue, quelque part c'était vexant. Et rassurant: celui-là, il ne me prendrait pas le chou. Il a très vite cherché à m’embrasser et ce fut divin. Et pour finir, après les confettis et le champagne des douze coups de minuit, après les slows jusqu’à plus soif et avant la soupe à l’oignon que nous avions tous deux refusé, il a demandé d’un air désinvolte :

-         Tu me donnes ton numéro de téléphone, je t’appellerai peut-être dans la semaine, qui sait…

Le lendemain, 2 janvier 86, il m’appelait. Les jours, les semaines, les mois, les années ont passé. Aujourd’hui, deux enfants et deux chats plus tard, nous nous apprêtons à fêter le nouvel an 2009. Cela fait  23 ans que ma barque désensablée a regagné la mer.

Nous sommes à moins d’une semaine de Noël et j’ai envie de penser à tous ceux qui le vivent autrement qu’ici, au coin du feu, qui ne  rêvent pas de foie gras, champagne et autres plateaux de fruits de mer. Qui ne salivent pas devant les treize desserts ou la bûche Noël.

Au Vénézuela, on raffole de galettes cuites au four dans des feuilles de bananier, aux Antilles on tue le cochon ou on va déguster le crabe sur la plage. On décore les manguiers sous un soleil de plomb car c’est la saison sèche. A la Marina de  Pointe à Pitre, on sirote un tit punch en bras de chemise avec des accras, avant d’aller à la messe.  Je parle ici du climat, de l’ambiance. Tous ceux qui ont vécu Noël au chaud ne comprennent pas qu’on le fête sous la neige. Ceux qui ne connaissent que la morsure  des jours d’hiver, trouvent impensable de le vivre par 30° à l’ombre.

A l’hôpital, on a dressé un sapin dans le hall, des Père Noël appelés à la rescousse font rêver des petits malades avides de cadeaux et de férie. Dans les services on offre des chocolats aux infirmières, aux malades quand c’est possible, on améliore l’ordinaire, il y a un repas de fête le 25 décembre. On cajole les petites grand-mères, on rassure les futures mamans,  on écoute les souffrances attentivement. Dans les services de soins palliatifs, on allège les jours qui restent, on les épure autant que faire se peut. Je parle ici de souffrance, de partage, de compassion.

A l’armée du Salut, dans les centres de désintoxication, dans les foyers pour femmes esseulées, au bas de chez nous, la détresse est à notre portée. On ne peut pas fermer les yeux quand tous les supers marchés sollicitent notre porte monnaie, non, définitivement, notre générosité. Quand les journaux publient des photos agressives, évoquant la famine et la sécheresse. Je parle ici de combattre l’indifférence, de faire preuve de solidarité.

Et je pense à Mohammed, David ou Li pour lesquels Noël ne représente rien. Le 25 décembre est un jour comme un autre, certains jouent le jeu et font la fête pour la famille, offrent des cadeaux aux enfants. D’autres affichent un réel désintérêt et ont raison pourquoi pas. Des fêtes, des occasions de se réunir en famille ou avec des amis, il y en a d’autres dans leurs religions respectives.   

Si j’insiste finalement c’est pour dire qu’une fête est toujours un moment d’échange et d’oubli de soi pour aller vers l’autre ou l’imaginer tout simplement dans son cadre de vie. Lutter contre l’égoïsme, contribuer selon ses moyens à conserver au monde son humanité. Alors joyeux Noël à tous !

72 - Ecrire la suite (Fred)

Fred nous a proposé, dans le cadre de l'exercice 61, une petite nouvelle (le fruit magique) dont il reconnaît lui même que la fin est assez abrupte et laisse ainsi plusieurs possibilités de suite et de morale.

Et si vous écriviez cette suite ?

Il ne s'agit pas d'être obligatoirement fidèle au style, ni même à l'univers, que développe Fred dans son texte, mais de développer le vôtre de manière à ce que le sien soit le début, quelle que soit votre façon de vous y prendre. Continuation, détournement, ou piste parallèle, votre texte peut être ce que vous déciderez d'en faire... alors ne vous génez pas, et comme toujours, un seul mot d'ordre : surprenez vos lecteurs !

Je me suis dressée sur mon lit, haletante et couverte de sueur. Ce rêve décousu, Perséphone, Hadès son époux, Baptiste et moi, une forêt, une lueur aveuglante et cette grenade dont les pépins conduisent tout droit dans le royaume des morts. Ca ne peut pas être une coïncidence, le passé, mon passé resurgit. Il y a bien longtemps que Baptiste n’est plus qu’un fantôme, un pirate de l’univers de Jack Sparrow, quelque part dans de lointaines Caraïbes. Ma vie s’est construite sans lui, banale, heureuse, un mari, des enfants. Il a réapparu au détour de mes pérégrinations sur Facebook. Il y a son profil actuel, l’homme jeune et séduisant s’est empâté, a perdu sa crinière, son allure. Et que dire de moi Sybilline, je n’ai plus la grâce d’une elfe aujourd’hui, je ressemble à la bonne fée de Cendrillon, dans le dessin animé. Une petite mémère à lunettes et à capuche, voilà ce que je suis.

Il y a dans ses photos, ce fruit, une grenade ouverte et libérant ses pépins. C’avait été un signal entre nous autrefois, un code. Celui de notre première fois. Nous avions juré par la suite de nous perdre, d’aller vers d’autres amours, d’autres partenaires pour ne pas glisser à côté de nos vies, ne rien regretter. Et nous nous étions oubliés. Il n’avait pas été l’homme de ma vie, je n’avais marqué que sa jeunesse. Alors pourquoi l’ai-je recherché sur un site de retrouvailles, pourquoi s’y est-il inscrit ? Pourquoi la grenade ?

Mes dix huit ans sont redevenus très vivants, très présents dans mon cœur et dans ma tête aussi. J’ai coupé mes cheveux, commencé un régime, changé ma garde robe, repris le sport. Je me suis mise à lorgner les petits gars dans la rue, comme ça pour retrouver une ombre, un esprit, pour me rassurer. Guetter un regard, un geste, une surprise, une lueur intéressée. Cela fait deux mois que je me recrée ; mon mari ne se doute de rien, il est amusé, fier. Il semble plus amoureux que jamais. Je me sens prête à entrer en contact, c’est pitoyable.

Mais avec les fêtes en famille, tout ce folklore, ce tourbillon, je laisse passer. Puis les soldes, les occasions à saisir me happent. Enfin arrive l’époque des examens des enfants, leurs angoisses, leurs soupirs, je suis là  pour soutenir, encourager. Dans un coin de mon âme se tapit une silhouette, se dessine un fruit à la pulpe rouge et craquant sous la dent. Jamais je n’oserai.

Alors je tourne autour, je louvoie, consulte d’autres profil sur Facebook, retrouve des camarades d’école, de collège, de lycée. Je me repais de nostalgie, je réinvente mes années. J’élabore un personnage qui n’est pas moi, qui n’est même  pas celle que j’étais avant. Et je m’en aperçois. Tout dégringole, je le sais, je le sens. Je dois visiter sa page de nouveau, ne rien rater cette fois, tout décrypter. Baptiste es-tu un leurre toi aussi, n’es-tu là que pour me faire réagir, m’interdire le négligé, le laisser aller ?

A côté de résidence, tu as inscrit Espagne, Torremolinos. A côté de situation,  pacsé sans enfant. A côté de profession, import export, fruits et agrumes. Je vois  une belle affiche, des grenades, des oranges, des citrons.

Ai-je pleuré sur moi-même, ai-je ri aux éclats, je ne sais plus trop. J’ai supprimé mon profil sur Facebook. Je sais que j’aime mon compagnon de route. Plus que jamais.

C’est en découvrant le dernier prix Fémina attribué à Jean Louis Fournier pour : Où on va, papa ?, que j’ai repensé à Lino Ventura et à son association Perce Neige. Quand il parlait des enfants différents, du sens qu’il faut donner à leur vie, du regard que l’on doit poser sur eux, surtout lorsqu’ils sont en crise. C’était un peu son testament, ce message dont  le regard de l’acteur, pudique, profond, blessé, en aucun cas trivial, sublimait les mots. Le regard de l’autre peut être une toxine inoculée à petites doses, jour après jour, démolissant la confiance et la joie de vivre, deux notions qui constituent habituellement la Bible de toute existence.

Mais il peut aussi empêcher que l’enfant ne pleure, ne se sente rejeté, exclu, que ses efforts afin d’attirer l’attention, l’amour, ne paraissent superflus. Un enfant dont la sensibilité n’est pas la nôtre sait comme tous les enfants jouer, suivre un groupe dans lequel il est à l’aise, crier pour se défouler dans une cour de récréation.

Alors on peut user d’un langage un peu vif et non dénué d’humour, comme un besoin de se venger d’un sort trop cruel, afficher clairement, cyniquement diraient certains, son ras le bol, son manque de patience, ainsi que Jean Louis Fournier le souligne dans son livre. On peut adopter la discrétion de Lino Ventura, mais en aucun cas on ne doit rejeter ces enfants qui sont, avant tout, les fruits de l’amour.

CONSIGNE 58

10 mots vous sont proposés cette fois-ci, et il faut les utiliser "tous"... mais chaque mot est à choisir parmi 4, un mot principal et trois synonymes, tels que l'on peut les trouver dans le dictionnaire en ligne du CNRS et de l'Université de Caen.

Certains mots pouvant avoir de multiples sens, les synonymes peuvent partir dans plusieurs directions. Et c'est justement là que cela devient amusant, car les sens imposés par les mots sont multiples, et il y a fort à parier qu'aucun texte ne ressemblera à un autre, ce qui est bien le but de cet exercice.

Si le coeur vous en dit, vous pouvez aussi vous constituer 4 listes (chaque liste prenant un mot différent de chaque groupe, mais pas besoin de prendre tous les premiers, tous les seconds, etc... vous avez toute liberté pour composer vos 4 assortiments), et écrire sur chaque, soit quatre textes différents, soit un texte en 4 parties.

Voici les groupes de mots parmi lesquels vous devez faire votre choix :

• présence, compagnie, fraîcheur, régularité
• compas, boussole, jambe, règle
• gémir, murmurer, réclamer, ronchonner
• fidèle, adepte, constant, immuable
• convaincant, décisif, persuasif, péremptoire
• loup, bête, masque, rusé
• rapide, chute, éphémère, fugitif
• parallèle, clandestin, recoupement, tranchée
• courbe, arabesque, cambrure, diagramme
• tendre, converger, graviter, écarteler

TOURBILLON

En sa présence, je perds la boussole et la notion du temps, de l’espace. J’en oublie toutes mes résolutions et  ce serment de fidélité, proféré des larmes plein les yeux en ce jour merveilleux, dit du mariage. Mon corps réclame, sa bouche, ses yeux, le contact de sa peau. Et lui sait se montrer convaincant, arbore le masque d’un prédateur, prône les bienfaits d’un relation éphémère, d’un amour clandestin. Il use de circonvolutions et d’arabesques, il me noie sous un flot de paroles doucereuses et je me sens écartelée entre ce que je  m’oblige à nommer bluette et l’amour de ma vie.

LE CIMETIERE

J’aime m’y promener l’été en compagnie des chats qui se sont rendus maîtres des lieux. Je règle mon pas sur leurs déambulations constantes à travers les allées ombragées. Ce sont des manipulateurs rusés car ils font exprès de s’approcher afin d’engager une conversation persuasive, je dois comprendre ils ont faim. Et puisque je n’ai rien apporté, ils se montrent ronchons. Leur fuite est rapide au détour des sépultures et des marronniers. Parfois tapis au fond d’une tranchée nouvellement creusée, ils aplatissent leurs courbes félines et tendent les oreilles à mon passage. Et si cette fois était la bonne, si j’avais avec moi un sac de savoureuses croquettes…

LES ENFANTS

Ils ont la fraîcheur et la spontanéité des débuts de la vie. Leurs jambes ne savent que trotter et bondir, et parfois patatras c’est la chute. Alors bien sûr, on gémit, on pleure et on se précipite dans les bras des mamans, c’est immuable. Quand ils jouent au loup, ces coquins adoptent la cambrure féroce de l’animal  et convergent  de manière décisive vers les proies les plus faibles avec des grimaces effrayantes. Ils ont un comportement parallèle à celui qu’ils adopteront plus tard, dans les défis de l’existence.

LES PREDICATEURS

Ils tiennent des meetings avec une régularité sacerdotale. Ils se lancent dans des harangues péremptoires, afin de séduire les adeptes qui gravitent dans leur entourage et de rattraper les fugitifs.  Comme des professeurs maniant le compas et élaborant des diagrammes au tableau, ils parlent haut, fort, bannissant les murmures. Je dirais qu’ils poussent des cris de bêtes dans certains cas et  par recoupement qu’ils hurlent comme  des loups les nuits de pleine lune.