Le blog de mansfield

  Consigne 67

C'est de saison direz-vous : l'automne, nous le vivons tous. Mais en parlons-nous vraiment, hormis sous forme des clichés sur la chute des feuilles, ou sur l'hiver en avance, ou bien les restes d'été, selon les jours ?
Et si nous redonnions sa vraie place à l'automne ?
Le principe de l'exercice est que vos récits (ou poésies) devront prendre place en automne, lui laisser l'espace pour s'exprimer tel qu'il est vraiment. Il devra influencer l'histoire, lui donner son "climat" (ambiance), guider les pas des personnages, et au final en devenir vraiment un, à part entière.

La fée lui a conseillé de se faire confectionner une robe couleur du temps, de lune et de soleil tout à la fois. Peau d’Ane n’a pas hésité, à ce papa gâteau, elle s’est adressée. Mais lui, le vieux rusé s’est vite tiré d’affaire. C’est une robe couleur de saison dont tu rêves, il a dit. Toute mordorée, avec des reflets pourpres et des brillants, des saphirs. Nous sommes en automne, ça m’arrange, je m’y colle. Vingt quatre heures suffiront.

-         Quant à l’étoffe tu vois, que l’on puisse s’y mirer, et que chacun s’y noie.

-         Qu’on y devine  la pluie, qu’on y sente le vent ? Un taffetas dont le tissu chatoie.

-         Si tu assemblais les feuilles des marronniers du parc derrière le palais. Il ne faut pas que ça gratte, que ça pique, que ça se déchire.

-         Et comment ! Froissons donc le tissu. Que ce parterre doré sur ta peau aimanté fasse que l’on t’admire.

-         Alors reproduis la tiédeur des jours, la chute progressive de l’ensoleillement.

-         Tu oublies les dégradés, du jaune paille à l’ourlet, au corsage de l’ocre éblouissant.

-         Tâche de penser au décolleté, qu’il annonce l’hiver et suggère l’été.

-         Où est le problème ? Un col haut sur la nuque, et la gorge échancrée.

-         Et les manches, quelle sera leur particularité?

-         Rondes comme des pommes, d’un marron de châtaigne, est-ce que cela t’agrée?

-         A la taille j’aimerais un ruban d’un ton plus nuancé.

-         Tes désirs sont des ordres, la couleur du raisin, du beau, de l’italien, est-ce que cela te sied ?

-         Il faut que l’on évoque  l’envol des migrateurs, leur merveilleux voyage au loin vers l’équateur.

-         Un accessoire discret, un sac triangulaire, au fermoir travaillé, pointu dans la hauteur.

-         Et cette odeur de terre, de champignons, venue du sol ?

-         Un parfum, un extrait ?  Les experts du Palais auront l’humeur frivole.

-         Sauras-tu m’envelopper d’un gilet lors des premiers frimas ?

-         Douterais-tu de moi ? En laine duveteuse couleur de mousse, il sera.

-         Et ma coiffure, de quels ornements comptes-tu la parer ?

-         Un bouquet de colchique à ton chignon fixé, sera d’un bel effet.  

-         Je ne pourrai pas te prendre en défaut, en somme !

-         Allons, ma vie est à l’automne et  ton bonheur comblé la rend moins monotone.

Consigne 69: Chroniques intimes

Aujourd’hui RAS. A part la rage, l’envie de bouger, et ne rien pouvoir faire. Car demain c’est le verdict de la mammographie de contrôle. L’affreuse radio qui dira si je peux continuer à élucubrer, rire, dire des bêtises et rêver de grands bruns musclés ou s’il faut tout mettre en stand by et se battre. Je piaffe inutilement comme un alezan devant  l’obstacle. Avec les collègues, je lis des articles tels que : Je grossis sans manger ou comment maigrir sans régime. Aucun intérêt puisque c’est métabolique, à mon âge on capitalise, on amasse, on rentabilise ses kilos.

J’ai appelé mon amie Josiane. Je  m’entortille dans ses problèmes pour me décharger des miens, en minimiser l’importance. Elle me parle d’une conférence qu’elle doit animer le mois prochain. Le thème est l’engagement, tout un programme ! Elle se donne du temps depuis son dernier poste. Quelques interventions par-ci, par-là, rien de définitif. Son travail n’était pas intéressant, elle est partie du jour au lendemain. On ne l’y prendra plus. Le ron ron du téléphone, l’énergie dans sa voix me font du bien.

J’ai rendez-vous à dix heures, ce matin. Ce qui veut dire tétanie, handicap, déconnexion des neurones. Décérébrée je suis. J’ai peur, alors tout va mal. En me levant, j’ai renversé la poubelle et failli marcher dans la litière du chat. Je pars avec une heure d’avance, mais il y a des travaux vers l’hôpital Saint Louis et je longe trois fois le canal St Martin avant d’arriver place de la République. Mes doigts se crispent sur le volant que je lâche. Mes mains se joignent en une prière à sainte Rita, patronne des désespérés. A Apollon,  Cupidon, Aphrodite, Valentin. Tous ceux qui de près ou de loin ont un rapport avec l’amour, avec mon homme et mes états d’âme. Parce que sans mon homme, je me sens minable et pas belle. J’écraserais bien toutes ces filles jeunes et jolies qui passent devant mes roues, pour leur apprendre à respirer la bonne santé et les promesses. Enfin je me gare. Un automobiliste courtois et souriant me permet de lui voler la priorité. Pas maintenant, monsieur, je ne sais pas encore si vous avez raison de me draguer. Si je n’ai pas les rototos en sursis. Si on ne va pas me hacher le buste en deux mots secs : tache suspecte. Si je ne vais pas hurler doucement en moi, tout au fond, pour ne pas affoler mon homme et nos louveteaux. Comble de bonheur, je passe tout de suite,  pas le temps de prendre racine à côté d’autres dindes en détresse dans la salle d’attente. De faire semblant de lire une page du dernier Katherine Pancol. Dans la cabine je compte mes pas, je respire à petits souffles mesurés comme durant les épreuves d’endurance au bac. La manipulatrice radio me rudoie et m’oblige à coller chaque sein sur une paroi lisse et froide comme son visage. L’interprétation des résultats prend du temps, je tremble, je dois rester torse nu en attendant.  Tant pis j’enfile mon gilet. Je recommence à déambuler les bras croisés, je me dandine comme une folle dans un asile. Le docteur  arrive, il est très beau, trop jeune, risque un œil lubrique sur ma poitrine. Ah, ce n’est vraiment pas le jour ! Il  me rassure, tout va bien, procède à l’échographie, fronce le sourcil, promène sa douchette, s’attarde, s’arrête,  me badigeonne de gel, m’ordonne sèchement de me tourner, à droite, à gauche. Il me persécute et me réconforte en même temps,  il utilise la méthode des bains romains, du chaud, du froid, j’allume, j’éteins la confiance. Feu rouge, feu vert… Puis c’est bon, vous pouvez y aller madame, n’oubliez pas d’apporter votre dossier avec vous, chaque fois, afin qu’on ne se pose pas trop de questions vous concernant. Dans votre cas, vous savez, c’est difficile. Il a un dernier regard sur ma poitrine, par en dessous, esquisse une pirouette, son pas racle le sol et pfutt, il s’en va.

Pourquoi ces précautions, ces insinuations, pourquoi c’est difficile dans mon cas ? Heureusement il y a internet, je décrypterai chaque mot du compte rendu. Je manipulerai la peur avec délice, j’aggraverai le diagnostic, j’augmenterai mon quota de nuits blanches. Ou alors j’irai à la piscine pour gérer le stress, un kilomètre de bassin, avec l’exquise sensation d’apesanteur, ne plus sentir Robert et René ballotter entre mes côtes.

Résultat, j’ai perdu mon livre dans une cabine. Katherine Pancol s’est évanouie, écoeurée de mes radotages de bonne femme. C’est tout dire. Parce qu’elle s’y connaît la Pancol en bonnes femmes.

Je me dépêche. Hâte de regagner la voiture, d’appeler mon homme, le rassurer, embrasser le combiné pour un transfert instantané de tendresse. Un agent de police est devant ma voiture, le képi de travers, un stylo dans la main, crissant sur un carnet. Il est tout rigide, bloqué par avance, professionnel. Il attend ma supplique, ma colère, mon coup de pied dans la roue. Il me tend son carton comme un bon point, triomphant. Je le remercie et je l’embrasse. Je m’autorise  un coup d’œil dans le rétro sur sa bobine éberluée et roulez jeunesse ! J’ai ma vie en cadeau, je compte bien en profiter.

Consigne 63

Le principe de cet exercice est de choisir cinq éléments dans chacune des listes ci-dessous (personnages, lieux, dates et nombres), et de construire un récit incluant l'ensemble des éléments choisis.

Personnages : prêtre, assasin, chien, femme, homme, poisson rouge, vieux, chat, peintre, maître, voleuse, femme d'affaires, magistrate, recteur d'académie, policier

Lieux : Un balcon, un bar, une abbaye, une maison close/bordel, un sous-sol, un/des toit(s), une cage, une cellule, une cuisine, une salle de bain, un bureau, une réserve (de magasin), un ascenseur, une cabine, des escaliers

Dates / Nombres :  22 mars, 15, 7, 1, 5, 12, 31 décembre, 1 mai, 74, 156, 2943, 33, 7 octobre, 150, 1528

Pierrot est un chat européen, c'est-à-dire un chat comme tous les chats. Un chat qui n’a rien d’extraordinaire mais il plaît. Parce qu’il est grassouillet, que son ventre blanc traîne à terre. Il est tout gris sur le dessus, il a même un masque autour des yeux et un museau tout blanc. Il a des chaussettes blanches autour des pattes et une touffe grise sur sa patte arrière gauche. Il aime onduler dans la maison comme un cowboy. Pierrot s’appelle Pierrot parce qu’il rappelle à Mr Grisouri l’un de ses copains d’école qui s’appelait Pierre. C’était un petit garçon qui dormait au fond de la classe. Quand la maîtresse l’interrogeait, il se frottait les yeux et disait :

-         Ben quoi, j’sais pas moi !

Mme Grisouri  a refusé qu’on l’appelle Pierre, c’est un prénom de petit garçon. Alors ils se sont mis d’accord, Pierrot, c’est pas mal. Et puis ça va avec dodo, p’tit gros, pataud. Pataud ? Pas tant que ça.

C’est le quinze août aujourd’hui, un jour férié chez les humains, comme le premier mai. Et chez les chats c’est la mi-aou. Les maîtres sont partis et Pierrot veut réunir tous ses amis. On ne sait pas comment il s’y prend, c’est comme un tam tam. Tout le monde est au courant. On vient du monde entier.  Gros Loukoum est une gourmande qui arrive  de Turquie. Son poil est tout collant. Petit Nem est un chat siamois qui trotte depuis la Chine. Goudam est un chat tout rond au pelage orangé qui vient de Hollande et adore le fromage. Zizi Patte en l’air est une chatte acrobate qui fait un numéro le soir dans un cirque ambulant. Sans compter Gilda la rousse mystérieuse. Si je vous disais qu’il y a aussi une petite souris blanche appelée Poupette. J’ai bien dit une petite souris, oui, une souris amie des chats. La plus belle c’est Corne de Gazelle, la préférée de Pierrot, sa petite copine, quoi ! Elle aussi est toute blanche, toute fine et ressemble à une pâtisserie orientale.  Comme elle est là, Pierrot a confiance.

Mais tous les placards de la cuisine sont fermés à clefs, comme la porte de l’entrée. Il faut de l’aide. Alors Pierrot, bon prince, un peu crâneur, descend le long du balcon, l’appartement étant au premier étage. Il va amadouer la gardienne de l’immeuble. Vous savez bien comment il s’y prend, et que je te frotte, et que je te chatouille avec mes moustaches… Et que je t’emballe ! Elle monte avec son ouistiti, Tire bouchon qui flaire une occasion d’être nourri à l’œil.  Elle a les clefs de l’appartement, elle ouvre le garde manger. Pierrot ronronne et lui frôle la jambe au  passage. La gardienne oublie de refermer les portes en sortant et Tire bouchon va  se cacher dans la salle de bain.

Pierrot veut bien aider  mais, avachi sur la table de la cuisine, il en a assez de piquer du poisson sur des bâtons.  Il  a compté les brochettes, d’après lui, il y en a au moins deux mille neuf cent quarante trois. Il lâche tout et cache son nez dans ses pattes. Il a juste le temps d’apercevoir la truffe agacée de Corne de gazelle avant de fermer les yeux. Il baille avec un miaou bref :

-         Ben quoi, j’ai sommeil !

-         Tu pourrais participer au moins! Il faut écraser des crevettes, émietter du thon, répartir les croquettes dans des bols…. Tes amis sont au nombre de cent cinquante six et il faut tabler sur sept petits fours par invité, alors tu peux faire un effort !

-         Tu n’as qu’à demander à Gros Loukoum. Il faut la surveiller sinon elle engloutit tout ce qu’elle prépare. Mais elle sera ravie de t’aider !

-          Mais c’est toi qui organises, enfin !

-         Bof, je compte sur vous. C’est ça l’amitié, non.

Il s’étire et s’étale de tout son long sur le plan de travail. Bientôt son ronflement remplit la pièce. 

Corne de Gazelle soupire. Elle prépare un couffin pour la sieste des chatons venus avec leurs parents. Elle va l’installer sous la table de la salle à manger.  Pendant ce temps, Tire bouchon sort de sa cachette, il fait le clown. Il saute dans tous les sens et casse de la porcelaine sur une commode. Il attire une partie des invités vers la salle de bain qu’il referme et bloque avec une chaise. En poussant des Yo ! Yo ! il se gratte la tête et se précipite à la cuisine pour engloutir tout ce qui est sur la table. Dans sa hâte de goinfre, il ne regarde même pas ce qu’il avale. La queue de Pierrot  est dissimulée sous un papier d’emballage jaune. Il la prend pour une banane et...

Pierrot l’attaque aussitôt, aidé par une armée de chatons surgis du couffin, encore tout endormis mais féroces. Tire bouchon hurle. On entend les pas de la gardienne dans l’escalier. Elle entre comme une furie, essuie ses mains sur son tablier et tonne :

-         Qu’est-ce qui se passe ici ?

Elle reconnaît les cris de son « artiste » et  fonce tout droit vers la cuisine. Elle découvre le ouistiti la patte coincée dans un pot de cornichons. En voulant le libérer elle tombe à la renverse sur le carrelage, un peu groggy. Corne de Gazelle attrape  Pierrot, qui accroche Gros Loukoum laquelle se suspend à Goudam qui saisit Petit Nem par la patte arrière droite. Ainsi ils forment une chaîne et tirent  la bonne femme vers l’entrée. Avec Tirebouchon rivé à son tablier, elle dégringole les escaliers.

Tout à coup Pierrot dresse les oreilles. Il perçoit le bruit de la cage d’ascenseur.  Monsieur et Madame Grisouri sont déjà de retour. Quelle catastrophe ! Toute une organisation se met en place. Les chatons freinent l’avancée des maîtres en zigzagant dans leurs pas sans qu’ils s’en aperçoivent. Dans la grande salle, des chats nettoyeurs se mettent en boule et réparent les dégâts. Les autres invités se planquent dans le grand vaisselier. Aïe, aïe, attention à la vaisselle !

Mr  et Mme Grisouri arrivent au salon. Ils sont tout rouges et leurs cheveux font des serpentins sur leur tête. Le salon  est en ordre,  mais on voit des touffes de poils partout sur les chaises. Des poils de toutes les couleurs, de toutes les longueurs. C’est drôle non ! Et Mme Grisouri veut regarder ça de plus près. Elle enlève ses chaussures. Elle ne va jamais dans le salon avec ses chaussures. Elle se tourne vers son homme en geignant:

-         Edouard, je saigne, il y a du verre cassé par terre ! On nous a cambriolés, téléphone à ton ami le policier !

Elle se penche :

-         Oh ma porcelaine de Limoges, c’est encore ton chat. Sale bête !

La voilà qui tire les moustaches de Pierrot.  Celui-ci lève brusquement le museau et ses poils se dressent.  

-         Non, c’est toi qui laisses traîner  tes affaires! soupire Mr Grisouri. Ca devait arriver !

Pierrot se précipite sur le pied blessé et le lèche avec application. Il ferme les yeux avec gourmandise. Mr et Mme Grisouri éclatent de rire et Mr constate :

-         Allons ma chérie, ce n’est rien. Regarde, Pierrot veut te consoler.

Celui-ci frotte son dos sur  la main de Mme. Il ronronne. Il l’observe à la dérobée. Mr Grisouri a droit à un câlin lui aussi.   

-         Je t’emmène au restaurant, décide Mr. Remettons-nous de nos émotions.

Gagné ! Pierrot se mange les griffes avec application, l’air de rien. La porte de l’entrée claque.

Les maîtres sont partis. Les nettoyeurs qui s’étaient aplatis sous le canapé, grimpent sur les chaises, s’enroulent et vont terminer leur travail. Mais Pierrot les arrête. Il gratte au bas de la porte de la chambre. Il cogne celle  des toilettes en plein milieu. Il y a du beurre sur la poignée de la porte de la cuisine et du savon sur celle de la salle bain. C’est un jeu de chaton de les ouvrir pour Zizi Patte en L’air, la petite chatte acrobate. Les copains, ceux que Tire Bouchon avait enfermés se dirigent tous vers le salon, à la suite de Pierrot et du reste de la troupe. Le voilà qui se dresse sur ses pattes de derrière avec un miaulement joyeux :

-         Et maintenant les amis, que la fête commence !     

Je l’appellerai D.D. A dix sept ans, il n’avait rien d’un adolescent déluré et dragueur, ne savait pas mordre la vie avec des crocs acérés. Il était réservé, timide, portait des lunettes sur un visage piqué d’acné et son sourire arborait une dent de travers. Les filles, la séduction, tous les jeux des gosses bien dans leur peau, ça viendrait plus tard. Lui, ce qui le boostait, c’était les études. Deux ans de classes préparatoires, plus une troisième pour intégrer l’école de son choix, et voilà c’était parti. Il s’était lancé tout seul. Sans l’aide des parents, ces cours en plus, ces loisirs d’enfant gâté, cette émulation intellectuelle. Lui c’était un fils de cut’. Un cousin picard de Dany Boon. Son village c’était Paillart, à côté de Breteuil dans l’Oise. Où l’on s’assied chu’ch cayel le temps d’avaler un chtio kâfé, où l’on carbure au Picon bière dans les fêtes entre potes. Comme au  bistrot du coin, avec les potes toujours, de vrais paysans qui ont l’avenir tracé dans la succession au père.

Au cours de sa première année d’école, D.D. s’était fait discret sur le bizutage. Rien ne filtrait des épreuves de potaches, des mascarades d’un goût douteux qui forgent des liens entre les gars des promos. Cette volonté de servir, cette flamme ardente et pure, de l’amitié éternelle. Sur les photos de la promo AM Li 191-194, j’aperçois un jeune homme radieux, les boutons d’acné ont disparu. Il porte une blouse grise bariolée de signes cabalistiques, avec un écusson, de grosses lunettes en écaille, une chevelure et une barbe d’homme des bois. C’était l’une des règles de l’école : interdiction de se raser ou de se couper les cheveux durant le premier semestre. Il effrayait mon fils qui avait  quatre ans à l’époque, je m’en souviens, c’était hier. Sur d’autres photos, il a le costume de l’école, la casquette, l’écharpe rouge et les gants blancs. Le tout porté avec décontraction, nonchalance. Comme pour dire tout ça c’est notre folklore, la vie bien sûr, c’est autrement.  J’aime aussi cette photo où devant sa glace, il se rase de près, cette délivrance, ce bien-être après l’épreuve. D’autres souvenirs, plus incongrus se bousculent dans ma tête, comme cette ferveur devant le feuilleton « Le château des oliviers », lui et moi côte à côte sur le canapé, scotchés devant la télé, alors qu’il séjournait à la maison pour son stage à Paris.

Sur le livret de l’école il a le numéro 60, comme celui de son département, c’est une coïncidence, il s’appelle Sonny. Il appartient à la bande des betteraves.

Pendant les vacances, D.D. n’allait pas au Club, ou planter la tente dans le Vaucluse avec les copains, ni même vadrouiller au tour du monde, sac au dos. Les vacances, c’était les moissons. Pour aider son père, il parcourait les champs avec son tracteur et portait le blé à la coopérative. Il avalait de la poussière, se cassait le dos sous les ballots de paille. Et le soir, il retrouvait les potes. Au bistrot. Les amis du coin, à l’avenir tout tracé.

Après le temps d’école, deux ans à Lille, un an à Paris, il y eut le temps d’armée, à la Défense, au ministère, à Paris toujours. Il y eut les permissions, les retours aux sources, à Paillart. Et même s’il retrouvait les copains d’enfance, les origines, D.D. s’en irait un jour. Il le savait. Et ceux dont l’avenir n’offrait pas de mystère, le savaient aussi. Alors le fossé de l’envie, de la jalousie, s’est rempli.

Il a suffit d’une dispute un soir, au café. D.D. est sorti, tout colère. Il est monté dans sa voiture, a négligé sa ceinture, il en avait pour cinq minutes. La maison était proche. Mais les autres l’ont coursé sur la route de la Falloise. L’ont-ils réellement coursé, lequel conduisait, D.D. a-t-il perdu le contrôle de son véhicule ? On l’a retrouvé dans un champ, éjecté de sa voiture. C’était dans la nuit du 4 au 5 novembre 1994.

On a exploré toutes les pistes et leur contraire, à l’arrivée tardive des gendarmes. Et puis on a laissé tomber. Pour la famille, ses frères, sa sœur, il restait les larmes et le chagrin à vie. Pour les autres, le temps de l’oubli.

Six mois après nous avons reçu son diplôme à la maison. D.D. ingénieur des Arts et Métiers. Ingénieur « Garsdzarts ». Dans la famille, il était le premier à réussir de longues études. Il aurait aujourd’hui l’âge de Gérard Philippe ou de Guillaume Depardieu à leur départ. Il aurait déjà accompli de belles choses. On ne lui en pas laissé le temps. Pour nous il est encore là, il a toujours vingt trois ans. C’est Didier, mon beau frère.

Christian est un jeune homme romantique, très grand, très beau, très doux. Par ses traits réguliers et ses yeux pleins d’étoiles, il rappelle le chanteur Mika. Sa voix est suave, il a des gestes amples, élégants. De la grâce, du raffinement. Il se déplace avec lenteur et distinction : c’est un dandy égaré au vingt et unième siècle. C’est un séducteur bien sûr. Les filles pour lui c’est du gâteau : il les enrobe comme du sucre, il les englue comme du miel. Et il tétanise les grand-mères :

-         Oh, quel beau jeune homme, quel dommage, je n’ai plus vingt ans et pas même une petite-fille à lui présenter !

Christian a vingt neuf ans. Il soigne son apparence, porte des chemisiers blancs entrouverts sur une chaîne en or et une poitrine glabre, étroite. Arbore un crucifix à l’oreille gauche : je suis un  mystique, dit-il. Il entoure quatre doigts de chaque main de bagues en argent, ça donne du poids à sa langueur. S’accroche un bracelet en cuir au poignet droit,  ajoute une touche virile à sa préciosité. Christian plaît, je l’ai dit. Mais il ne sait pas ce qui lui plaît à lui.  Il rêve de peinture et de bandes dessinées, s’est lancé dans la « final fantaisy » et s’échappe, s’échappe. Ca lui permet d’occulter qu’il vit de petits boulots. Ca lui permet d’oublier Aline qui s’est casée ailleurs parce qu’elle ne supportait plus ses fuites, ses hésitations, ses regards vides et larmoyants. Aline qui ne sait pas ce qu’est un artiste, ne voit pas le mur d’incompréhension dressé devant lui. Qui n’imagine  pas que  douleur rime avec  création. Aline est  droite, sage, raisonnable. Elle n’a pas ce grain de folie, ne laisse aucune place à l’imprévu. Avec elle tout est simple. Or c’est si compliqué la vie !

Christian a rencontré Sylvie. Elle a vingt quatre ans, est très belle et aussi folle que lui. Sylvie est merveilleuse, elle fait des études de philosophie, elle aime discuter, elle sait tant de choses. Avec elle, la vie a une vraie saveur, elle peut expliquer, recadrer, décortiquer les événements. Dans les soirées, avec elle, Christian ne s’ennuie jamais, elle brille par sa beauté, son intelligence. Alors on l’envie, lui, on le jalouse. Ca ne dure pas. On pardonne. A tous les deux.  Car Sylvie accompagne les délires de Christian, assiste à ses créations, elle a  servi de modèle pour l’un de ses tableaux. Ca représente une femme bleue et nue alanguie sur une mer rouge surmontée d’un soleil vert. C’est délicat, c’est futuriste, c’est coloré.

Christian n’aime pas Paris. Il a besoin de calme et de feuillages, et d’eau.  Il a besoin de contempler. Il vit à Auvers, chez ses parents dans une grande maison non loin de l’Oise où ses yeux plongent dans la noirceur du monde. Où son inspiration trouve sa source. Il est si conscient de ses tourments que ses petits boulots s’en ressentent, il est souvent en retard. Une heure, deux heures parfois. Il a tant œuvré sur la toile qu’il a oublié l’heure, s’est couché à trois heures du matin. Et il avait si mal au crâne… Ce sont les explications qu’il donne à ses employeurs. Ou alors il raconte que s’il prend le train d’avant, il arrive une demi heure trop tôt, donc il préfère arriver avec une heure de retard en prenant le train d’après. Ca se tient comme raisonnement. C’est limpide comme le regard de Christian. Ce regard qui se voile parfois quand il songe à acheter un appartement, à gagner de l’argent. A entrer dans la vie quoi, essayer au moins. Construire un jour, quelque chose ailleurs.

Christian prépare une exposition à la mairie d’Auvers. Il a prévu de valoriser son stand, sait quels tableaux il exposera. Avec son frère il a dessiné des marque-pages dans le style « final fantaisy », qu’il vendra un euro ou deux aux enfants. Ils se vendront bien. C’est un début. Christian a crée un blog. Comme ça tout le monde appréciera son travail. C’est vrai qu’il est doué, mais il est si lent, indéterminé. Volonté, endurance n’entrent pas dans son caractère. Il aurait dû naître dans les îles. Avec tous les clichés que ça suppose, on aurait mieux supporté.

Christian a rencontré Laurie. Elle a quarante cinq ans et le charme des femmes mûres. Elle a une situation, de l’argent, un mari depuis vingt ans et des enfants déjà grands. Elle pourrait l’aider. Alors il sort le grand jeu. Les doigts qui frôlent, les yeux qui tuent et tout le bazar. Il dit qu’il a une copine, Sylvie. Qu’elle est très belle, qu’elle est en vacances, qu’il espère qu’elle ne va pas voir ailleurs. Mais que lui ça ne l’empêche pas de s’intéresser aux autres femmes. Quand  il dit ça, il enfonce les pupilles dans l’iris de Laurie comme pour transférer de l’amour. Et du sucre. Mais sur Laurie ça glisse, le sucre. Il y a du vernis dans ses yeux, elle a connu les larmes et la trahison. Les manigances d’un petit branleur elle s’en fiche. Et Christian n’insiste pas. Il a juste un rictus, une parole sèche du style, vous ne savez pas ce que vous perdez. Il est adossé à une commode, Laurie ne voit pas que sa main derrière lui agrippe le bois. Qu’il perd l’équilibre. Qu’il se demande où est sa place dans la société.

Depuis peu, Christian rêve la nuit. Aline…